On a trop chargé la voiture, on a mangé des rochers suchard, on s'est disputés à propos de Thomas Dutronc qui n'est pas de la vraie musique, on a regardé nos filles dormir, on a évité de parler politique parce qu'on est d'accord sur tout, on a entendu un bébé dire en boucle "Papa? Papaaaaa? Papaaaaaaaaaa?" du fond de son siège-autor, on a écouté Joe Dassin en remarquant que, quand même, c'était pas mal, pour de la variété, on a évoqué les moule-bollocks blancs, sans transition, on a parlé de nos ex, de nos potes, d'un orage terrible l'année dernière sur cette même route, on s'est arrêtés dans des stations service pour regarder mollement les cartes routières en 3D, on a commenté Brassens. Par moments, on n'a rien dit, on a juste regardé la route.
On a bramé Gare au Gorille, on a râlé trois fois "laisse ta soeur", on a répété "le talent sans travail n'est qu'une sale manie", on a aussitôt rigolé comme des idiots et on a renié notre fille aînée: "moi, j'aime pas Brassens".
A force d'être confinés dans un si petit espace, on a compris qu'on était une famille. Et on s'est sentis bêtement fiers.
C'était un vrai retour de vacances.