Alors voilà, je suis mère célibataire (provisoire). Tout le monde l’aura compris, mes filles les premières, et c’est un peu la grosse fête. (Cette nuit, je me suis retrouvée avec, dans mon lit : le chien, ma fille aînée, puis ma seconde fille, un livre sur les dinosaures et successivement, 48 petons taille 23 en pleine poire. C’était bien.)

Heureusement que j’ai assuré comme une assureuse et que mon bouquin est fini, du moins le premier jet, je peux me consacrer à mon suicide l’organisation de la maison.

Dans trois jours, je commencerai les grosses corrections, si tout va bien et j’attaquerai de front mon roman pour l’Atalante.

Le fait que mes élèves aient définitivement perdu le goût de vivre toute motivation en ce mois de mai plus troué qu’un emmenthal peut venir enrayer la machine mais a priori, je devrais m’en sortir.

Que vous dire de plus ?

Je serai aux Imaginales dès le jeudi 31 mai, notamment pour une rencontre avec les lycéens qui ont lu Narcogenèse. Visiblement, certains ont adoré, d’autres détesté. C’est un peu le retour que j’ai sur ce livre : un engouement profond ou un rejet total. Je ne suis pas bien étonnée. Je ne suis pas sûre d’être le genre de fille qui fasse l’unanimité, de toute façon et, bon, c’est quelque chose dont je me targue facilement.

Être aimé du plus grand nombre, c’est un délire de pom-pom girl ou d’écorché vif. Et quelque chose me dit que j’ai géré autrement les écorchures.

(Pour le côté pom-pom girl, vous m’excuserez de ne pas me prononcer, par égard pour mon ego qui vient de se servir un deuxième whisky en insultant les voisins).

Donc, Narcogenèse a des retours positifs, dans l’ensemble, mais quand il n’est pas aimé, c’est un peu violent net.

Il faut dire que la structure, le changement de personnages, l’entrelacement des épisodes de la fin, les chapitres ultra courts en déstabilisent certains, ce que je peux comprendre. (Mais vous comprendrez que je n’adhère pas ni ne m’en excuse, vu que c’est un peu mon livre voulu, hein.) Je ne rembourse pas non plus. Pour ceux qui ont aimé, c’était un vrai bonheur d’avoir des retours plutôt fins sur les personnages, dont Saul (mon préféré) et sur les insertions du Magicien d’Oz dans l’intrigue. J’ai bien noté les remarques qui m’ont été faites (certains passages obscurs) et j’y travaille.

Sinon, dimanche soir à la maison, ce sera petits fours et glace au mojito, avec des copains choisis, pour fêter la victoire ou pleurer amèrement. Et si vous êtes bien sages et achetez des livres à vos enfants, voire à vous-mêmes, la prochaine note portera sur mon amour immodéré pour un groupe qui a révolutionné l’histoire de la musique !

Bonne journée, où que vous soyez, qui que vous soyez.

... ce bouquin en avance, c'est quand même la preuve que je suis wonderwoman!

Ouais, je sais, quand vous me voyez, vous vous dites: "Mais comment cette fille fait-elle pour être à ce point dans la réussite? Non, c'est vrai, elle a deux métiers qu'elle adore, deux filles éveillées et rigolotes, un mari charmant, un appartement toujours impeccable et franchement, sa coupe de cheveux, on dirait qu'elle a été inventée par un dieu pour une déesse!"

C'est super irritant, j'en ai conscience.

Comme ces temps difficiles nous poussent la transparence, je vais tout dire.

D'abord, mon mari n'est pas si charmant que ça. Par exemple, il lève les yeux au ciel quand j'écoute Thomas Dutronc et Miossec et il marmonne qu'il préférerait qu'on mette Led Zep (alors que Led Zep, hein, on sait tous ce qu'on en pense depuis nos seize ans...). En plus, dans quelques jours, il se tire aux Stètse faire le malin et quand on en parle, il prend l'air triste en disant que c'est du travail et qu'on va bien lui manquer, surtout pendant sa semaine off à New-York.

Mettre ici un rire hystérique.

Moi, pendant ce temps, je vais aux Imaginales. Ouais.

Mes filles sont éveillées et rigolotes mais j'avoue, le dimanche soir, on se dit qu'on sera bien, demain, au boulot. Parce qu'entre la première qui est incapable de jouer seule, la deuxième dont les buts dans la vie sont: croûter des compotes à boire dans le placard, bouffer de la pâte à modeler, dessiner sur les meubles et être collée à son père, franchement, il y a des moments où je préfère largement ma classe de hormones sur pattes 4eme, même le mardi où ils sont über chiants (message au prof d'histoire: c'est cool d'être autoritaire, de tenir sa classe et de leur faire souligner leurs titres en rouge, mais après, quand ils arrivent dans ma salle, ils se croient un peu à Katmandou. Merci de faire preuve d'un peu de laxisme pour que les autres puissent briller)

J'ai un métier de prof que j'adore mais il comprend de sacrées contraintes, comme les interros, les conseils de classe, les lundi matins où les 6eme ont décidé de se conduire comme des lapins crétins, les "c'est pas moi, mdame" et autres "mais j'ai pas parlé" (moi non plus, je parle pas, file-moi ton cahier), les collègues qui ne réfléchissent plus qu'en termes de chapitres de manuel et le fait que je ne regarde jamais mon casier ni le planning (et que le CPE, qui est vraiment un chou, soit obligé de me rebriefer sur tout, en rigolant et en disant: "Je plains ton mari, parfois", ce qui est affreusement machiste mais relativement vrai).

J'ai un métier d'écrivain que j'adore mais il comprend de sacrées contraintes: la marque du clavier sur le front, à force de se le taper dessus, ça fait moche. (J'en cherche d'autres).

(Non, bon, ok, rien d'autre)

Mon appartement est  dégueu tout le temps, à cause du chien, des enfants et du Gorille (pas de moi, je ne salis quasi rien, je suis une femme). Quand je serai riche, je demanderai à Rosa, ma chère femme de ménage, de venir six heures par semaine. Parce que sinon, un jour, on me retouvera morte, je me serai fait hara-kiri avec le swiffer et ce sera bien pratique pour éponger le sang, toutes ces lingettes.

Quant à ma coupe de cheveux, je la dois à Michel, le coiffeur le plus talentueux de la terre, qui se trouve être aussi le père de ma meilleure amie mais qui a le mauvais goût d'habiter Bordeaux et de ne pas pouvoir, par conséquent, répondre à mes urgences capillaires. Une fois par an, je vais essayer de me faire adopter par squatter les parents d'Alix (parce que sa mère est plus que chouette aussi), je prends quatorze kilos et j'ai la coupe la plus géniale du monde. 

Alix, c'est pas pour rien que c'est ma meilleure amie! Même si elle se roule sur les lits des autres.

Donc, vous voyez, tout n'est pas rose.

Avoir une bonne coupe une fois par an seulement, c'est quand même assez difficile à vivre.

Vous pouvez arrêter de m'envier. 

- La retraite sentimentale, Colette

- Les misérables, Hugo

- L’assommoir, Zola

- Le grand Meaulnes, A-Fournier

- Les Hauts de Hurlevent, Brontë

- De l’autre côté du miroir, L. Carroll

- Les gens de Mogador, E. Barbier

- Une prière pour Owen, J Irving

- Cent ans de solitude, Garcia Marquez

- Le Lancelot en prose

- Nouvelles, Maupassant

- Beaucoup de bruit pour rien, Shakespeare

- J’irai cracher sur vos tombes, B. Vian.

- Au cœur des ténèbres, J. Conrad

- Cyrano de Bergerac, E. Rostand.

- Nous sommes éternels, P. Fleutiaux

- Le Nœud de vipères, F. Mauriac

- L’Iliade, Homère

- Robinson Crusoé, D. Defoe

- Les contemplations, V. Hugo